há no silêncio da noite um sossego esquizofrénico,

uma espécie de opressão

como se a mente fosse um zumbido esparto e doente.

os pensamentos vêem aos pedaços,

como farelo bêbado e opaco,

como uma lobotomia com defeito.

um suspiro interrompe a luz como se fosse pensar,

como se o dia passado fosse uma ostentação messiânica no feitio.

lembra-se das loucuras fotográficas,

do casaco e do credo e até do vinho misturado com opiáceos.

tão vil e reles esta gente,

sem mitologia a modificar o ébano estrito e incessante da alma.

depois lembro-me de ti,

com vontade de nunca te ter conhecido.

estás agrafado na febre do jantar,

com a coleira da lebre colada ao nervo dissecado,

como escroque no final do enterro.

Eduarda